Fatmir Terziu: Buzëmjaltja e shiut

Buzëmjaltja e shiut

Nga Fatmir Terziu

Babai thoshte: „Retë gri hapen, engjëj që qajnë,

për kusuret e Botës,

ujëvarat e shiut, një fshesë e lëngshme

që lan ndyrësinë dhe mëkatin e tokës“.

Nëna ia priste: „Era? Enigmatike,

mishërimi i pranverës,

aroma e guximshme e mbrëmjes së verës.“

Shiu që niste: Pika si vargje, duke përplasur,

njëqind duar që duartrokasin nën një rubinet.

Sytë e mi: Era mban ritmin, duke fishkëllyer,

duke shkundur tepricën nga gjethet.

Gomat rrëshqasin mbi një sipërfaqe të lagësht,

makinat kalojnë si valë që përplasen.

Paqësore, të qeta, të pafajshme, freskuese.

Vargjet e ftohta, që shpërthejnë si granata uji makro,

rinojnë lëkurën.

Një mrekulli për t'u parë, gjithmonë.

Qoftë tre, duke përjetuar njohjen e parë,

apo tridhjetë e një, duke u mahnitur.

Shiu, një masë madhështore e paqes universale

në një botë kaosi dhe zhurme.

Kaotike në vetvete, si një grup xhazi që bën daulle,

era që vajton pranë dritareve,

por kaq e qetë.

Megjithatë, shiu sjell bezdi.

Kockat dhembin, kyçet bllokohen dhe kërcasin,

dhe një krekosje rinore

shndërrohet në një vals të ndryshkur prej kallaji.

Por misticizmi i saj shurdhon dhimbjen

dhe e liron mendjen të fluturojë.

Qartësia, një enigmë e rrallë,

gudulis lëkurën, ngre qimet e krahëve,

puth buzët me realitetin,

duke u shfaqur si e pavërtetë,

duke flirtuar me kthesa prizmatike,

shpesh të injoruara dhe të pavërejtura.

Euforia është shkëlqyeshëm e pakujdesshme.

Kaq e lehtë të katalogosh kujtimet,

të reflektosh në pasqyrën e jetës,

dhe të përcaktosh se çfarë duhet ndryshuar.

Gjithçka ndryshon me kohën.

Babai thoshte: „Jeta, një kopsht.

Ne trashëgojmë fara dijesh,

mbjellim pjesë interesante.“

Nëna nxitonte të mbillte lule:

„Dashuria dhe trishtimi ujiten, shkëlqejnë mbi bimët

që mbajnë lule që i quajmë miq:

tulipanë, jargavanë, trëndafila të rrezikshëm.“

Sytë e mi Unik: blu, portokalli, të kuq, të bardhë, rozë.

Disa të ëmbla, disa të ndyra.

Secili është unik.

Lulet rriten të egra dhe vyshken në hardhi.

Disa nuk janë lule, por barëra të këqija,

sëmurin atë që prekin, si vdekja.

Babai im thoshte: „I mbuluar me insekte, duke gërryer bukurinë.

Si kopshtar, ti vendos:

rrëmujë anarkike,

apo të marrësh gërshërë dhe të krasitësh shëmtinë?“

Nëna ia aprovonte: „Miqtë që gjenden fill

nuk do ta lënë shpirtin tënd të thahet.

Po, reshjet sjellin një qartësi të tillë.“

Sytë e mi: Por flluskat e qartësisë janë sipërfaqësore.

Shpërthejnë lehtë, dritarja mbyllet, smogu rikonfigurohet.

Një top ajri rrokulliset nëpër qiell dhe godet me gjilpëra,

një goditje me fat.

Degët e pemëve me filiza të lehta zgjaten,

zgjatin një sekondë dhe duken më të ngadalta.

Adrenalina vërshon, zemra rreh si një daulle.

Sekondat kalojnë, një goditje tjetër, një shkëndijë tjetër.

Një stuhi kishte ardhur...

dhe premtonte se do të përshkonte,

buzëmjaltjen e shiut në fotografinë e vjetër.