BLAISE CENDRARS: Pashkët në Nju Jork

BLAISE CENDRARS

Përktheu: Arif Elezi

Frédéric Louis Sauser, i njohur si Blaise Cendrars, ishte një shkrimtar zviceran dhe francez, i lindur më 1 shtator 1887 në La Chaux-de-Fonds, kantoni i Neuchâtelit në Zvicër dhe vdiq më 21 janar 1961 në Paris, ishte një shkrimtar dhe poet i shquar i shekullit të XX-të në gjuhën frënge, i famshëm për stilin e tij inovativ, shijen e tij për aventurë (ai ishte një udhëtar global) dhe përvojën e tij si ushtar vullnetar gjatë Luftës së Parë Botërore, e cila rezultoi në humbjen e krahut të djathtë dhe frymëzoi shumë nga vepra e tij. Ai është i njohur për poezitë e tij të guximshme, për romanet e tij aventuresk,si dhe rrëfimet e tij autobiografike që përziejnë realitetin dhe trillimin.Kjo poezi, është shtë njëra nga tekstet themelore të poezisë moderne. Ndikoi te poeti Apollinaire dhe në gjithë lëvizjen letrare që lindi rreth saj.

Pashkët në Nju Jork

 Agnesës 

  Flecte ramos, arbor alta, tensa laxa viscera

 Et rigor lentescat ille quem dedit nativitas

 Ut superni membra Regis miti tendas stipite … 

 Fortunat, Pange lingua.[1]

Sonte megjithatë, mendoj te Ju me lemeri.

Shpirti im është një e ve në ditë zie te këmbët e Kryqit tuaj;

Shpirti im është vejushë në të zeza, — kjo është Nëna juaj

Pa lot dhe pa shpresë, siç e ka pikturuar Carrière.

Unë i njoh të gjithë Krishtat varur në muzeje; Por

Ju ecni, Zot, sonte pranë meje.

Zbres me hapa të mëdhenj nga pshtë qyteti,

me shpinë kërrusur, zemrër rrudhur dhe mendje të ethshme.

Ana juaj e krejthapur është si një diell i madh,

Dhe duart tuaja përreth dridhen nga shkëndija.

Xhamat e shtëpive të gjitha janë plot gjak

Dhe gratë,prapa, janë si lule gjaku.

Lule të çuditshtshme të këqia të vyshkura, orkide,

Kupa të kthyera përmbys, hapur nën tri plagët tuaja.

Gjakun juaj të mblodhur, ato nuk e pinë kurrë.

Ato kanë buzëkuq dhe dantella në vithe.

Lulet e Pasionit janë të bardha, si qirinj,

Këto janë lulet më të ëmbla në Kopshtin e Virgjëreshës së Bekuar.

Në këtë orë, rreth të nëntës orë,

Që Koka juaj, Zot, ra mbi Zemrën tuaj.

Jam ulur në breg të oqeanit

Dhe po kujtoj një himn gjerman,

Ku thuhet, me fjalë shumë të ëmbla, shumë të thjeshta, shumë të pastra,

Bukuria e Fytyrës suaj në torturë.

Në një kishë në Sienë, në një kriptë,

Pashë të njëjtën Fytyrë, në mur, nën një perde.

Dhe në një eremitazh, në Bourrié-Wladislasz,

Ajo është e stampuar me ar në një relikuar.

Koka të trazuara janë në vend të syve,

Dhe fshatarët duke ua puthur sytë në gjunjë.

Në shaminë e Veronikës, është shtypur

Dhe kjo sepse Shën Veronika është shenjtorja Juaj.

Është relikja më e mirë e shetitur nëpër fusha, Ajo

shëron të gjithë të sëmurët, të gjithë të këqintë.

Ajo bënë edhe mijëra e mijëra tjera mrekulli, Por

 nuk e kam parë kurrë këtë spektakël.

Ndoshta më mungon besimi, Zot, dhe mirësia Për

të parë këtë shkëlqim të Bukurisë Tënde.

Megjithatë, Zot, kam bërë një udhëtim të rrezikshëm

Për të soditur në një beril gdhendjen e imazhit tuaj.

Zot, bëjeni që fytyra ime mbështetur në duar,

Ta lë të bjerë në të maskën e ankthit që m’përqafon.

Zot, bëjeni që të dy duart e mia mbeshtetur mbi gojë

Të mos lëpijnë në të shkumën zhgënjimit të egër.

Jam i pkëlluar dhe i sëmurë. Ndoshta për shkakun Tuaj,

Ndoshta për shkakun e dikujt tjetër. Ndoshta për shkakun Tuaj.

Zot, turma e të varfërve për të cilët ju bëtë Flijimin

Është këtu, e mbyllur, e grumbulluar, si bagëtia, në shtëpitë e bamirësisë.

Anije pafund të mëdha të zeza vijnë nga horizonte

 Dhe i shkarkojnë ata, rrëmujë, mbi pontone.

Ka italianë, grekë, spanjollë,

rusë, bullgarë, persianë, mongolë.

Këta janë kafshë cirku që kërcejnë meridianet.

U hidhet një copë mishi të zi, si qenëve.

Ky ushqim i mjerë është lumturia e tyre.

Zot, kini mëshirë për popujt në vuajtje.

Zot në geto grumbullohet turma hebraike.

 Ata vijnë nga Polonia dhe janë të gjithë ikës.

E di mirë, të nxorrën ne Gjykim;

Por të siguroj, ata nuk janë krejtësisht të këqij.

Ata janë në dyqane nën llamba bakri,

Duke shitur rroba të vjetra, armë dhe libra.

Rembrandtit i pëlqente shumë t’i pikturojë me leckat e tyre.

Unë, sonte pazarova për një mikroskop.

Mjerisht, Zot, Ju nuk do të jeni më këtu pas Pashkëve!

Zot, kini mëshirë për hebrenjtë në baraka.

Zot, gratë e përulura që të shoqëruan në Golgota,

Fshihen. Në thellësitë e kasolleve, mbi divane të neveritshme,

Ato janë të ndotura nga mjerimi njerëzor.

Qentë ua kanë brejtur kockat, dhe në rum.

Ato fshehin vesin e tyre të ngurtësuar që qërohet.

Zot, kur një nga këto gra më flet, desh më bie të fikët.

Do të doja të isha Ju, për t’i dashur prostitutat.

Zot, kini mëshirë për prostitutat.

Zot, unë jam në lagjen e hajdutëve të mirë, të endacakëve, Të

zbathurve dhe marrëve të gjësë.

Po mendoj për dy hajdutët që ishin me Ju në Trekëmbësh,

E di që Ju denjoni të buzëqeshni me fatkeqësinë e tyre.

Zot, njëri do të donte një litar me nyjë në fund,

Por nuk është falas, litari, kushton njëzet grosh.

Ky bandit i vjetër arsyetonte si një filozof.

I dhashë opium që të shkojë më shpejt në parajsë.

Po mendoj edhe për muzikantët e rrugëve,

Te violinisti i verbër, burri me një dorë që rotullon organon Barbari,

Për këngëtaren me kapelë kashte me trëndafila letre;

E di që këta janë ata që këndojnë gjatë përjetësisë.

Zot, jepniu atyre lëmoshë, përveç shkëlqimit të dritave të gazit,

Zot, jepniu atyre lëmoshë shumash të mëdha këtu në tokë.

Zot, kur vdiqët Ju, perdja u shqye;

Atë që u pa prapa, askush nuk ka folur.

Rruga në natë është si një dhimbje,

Plot ar dhe gjak, zjarr dhe lëvozhga.

Ata që i kishit dëbuar nga tempulli me kamzhikun tuaj,

Kamxhikosin kalimtarët me një grusht keqbërsish.

Ylli që më pas u zhduk nga tabernakulli,

Digjet në mure në dritën e ashpër të spektakleve.

Zot, Banka e ndriçuar është si një kasafortë,

Ku është mpiksur gjaku i vdekjes suaj.

Rrugët bëhen të shkreta dhe më të errëta.

Unë lëkundem si një njeri i dehur në trotuare.

Kam frikë nga hijet e mëdha që krijojnë shtëpitë.

Kam frikë. Dikush po më ndjek. Nuk guxoj ta kthej kokën.

Një hap i çalues kërcen gjithnjë e më afër.

Kam frikë. Kam marramendje. Dhe ndalem qëllimisht.

Një  i tmerrshëm qesharak më hodhi një shikim

Të mprehtë, pastaj kaloi, keqdashës, si një kamë.

Zot, asgjë nuk ka ndryshuar që kur ju nuk jeni më Mbret.

E Keqja ka bërë një patericë nga i juaji Kryq.

Zbres shkallët e këqija të një kafeneje Dhe

ja ku jam, i ulur, përpara një gote çaji.

Jam te kinezë, të cilët, sikur me shpinë,

Buzëqeshin, përkulen dhe janë të sjellshëm si makakë.

Dyqani është i vogël, i lyer me të kuqe.

Dhe kromolitografë të çuditshëm janë të kornizuar me bambu.

Ho-Kousai ka pikturuar njëqind aspektet e një mali.

Si do të ishte Fytyra juaj, pikturuar nga një kinez?...

Kjo ide e fundit, Zot, së pari më bëri të buzëqesh.

Ju shihje shkurtimisht në martirizimin tuaj.

Por piktori, megjithatë, do ta ket pikturuar mundimin tuaj

 Me më shumë mizori sesa piktorët tanë perëndimorë.

Tehet e përdredhura do të kishin sharruar trupat tuaj,

Darët dhe krehrat do të kishin sharruar nervat tuaj,

Do t’ua kishin vënë qafën në një shtrëngicë,

Do t’ua kishin shkulur thonjtë dhe dhëmbët,

Dragonj të zinj gjigantë do të hedheshin mbi Ju,

Dhe do t’u kishin fryrë flaka në qafë,

Do të jua kishin shkulur gjuhën dhe sytë,

Do të ju kishin ngulur në një shtyllë.

Pastaj do të ju kishin hedhur te derrat

Kush do të jua kishin brejtur stomakun dhe zorrët.

Jam vetëm tash, të tjerët kanë dakur.

Jam shtrirë në një stol pranë murit.

Do të kisha dashur, Zot, të hyj në një kishë;

Por nuk ka kambana, Zot, në këtë qytet.

Po mendoj për kambanat e heshtura: - ku janë kambanat e lashta?

Ku janë litanitë dhe antifonat e buta?

Ku janë shërbesat e gjata dhe himnet e bukura?

Ku janë liturgjitë dhe muzikat?

Ku janë prelatët tuaj krenarë, Zot, ku janë murgeshat tuaja?

Ku është agu i bardhë,  veshja e Shenjtoreve dhe Shenjtprëve?

Gëzimi i Parajsës mbytet në pluhur,

Zjarret mistike nuk flakërojnë më xhamat e pikturuar.

Agimi po zbardhë ngadalë, dhe në kasollen e ngushtë, Hijet

 e kryqëzuara po vdesin mbi mure.

Është si një Golgotë e natës në një pasqyrë

Që shihet duke u dridhur në të kuqe mbi të zezë.

Tymi, nën llambë, është si një copë e zbehur

Që përdridhet e rrotullohet rreth belit tuaj.

Sipri, llamba e zbehtë është e varur,

Si Koka juaj, e pikëlluar dhe e vdekur dhe pa gjak.

Reflektime të pazakonta dridhen në dritare…

Kam frikë,- dhe jam i pikëlluar, Zot, që jam kaq i pikëlluar.

« Dic nobis, Maria, quid vidisti in via?" »

Na trego, Mari (Madeleine), çfarë pe në rrugë?

- Drita të dridhet, e përulur në mëngjes.

"Dic nobis, Maria, ju vidisti në via?" »

-Bardhësitë e tërbuara rrahin si duart.

"Dic nobis, Maria, ju vidisti në via?" »

- Oguri i pranverës drithërohet në gjirin tim.

Zot, agimi rrëshqiti i ftohtë si një vello

Dhe i nxori lakuriq rrokaqiejt në ajër.

Tashmë një zhurmë e madhe dëgjohet mbi qytet.

Tashmë trenat kërcejnë, gjëmojnë dhe parakalojnë.

Trenat rrokullisen dhe gjëmojnë nën tokë.

Urat dridhen nga hekurudhat.

Qyteti dridhet. Britma, zjarr dhe tymëra,

Sirena avulli të ngjira si fishkëllima.

Një turmë e ethshme nga të djersiturit kërkues të arit

Shtyhet dhe vërshon në korridore të gjata.

Rrëmujë objektesh  zbukuruar çatitë me pupla,

Dielli është fytyra Juaj e ndotur nga pështymat.

Zot, po kthehem në shtëpi i lodhur, vetëm dhe shumë i zymtë…

Dhoma ime është e zhveshur si një varr…

Zot, jam krejt vetëm dhe kam ethe…

Shtrati im është i ftohtë si një arkivol…

Zot, i mbyll sytë dhe kërcas dhëmbët…

Jam tepër i vetmuar. Kam ftohtë. Po ju thërras…

Njëqind mijë tjerrëse rrotullohen para syve të mi…

Jo, njëqind mijë gra… Jo, njëqind mijë violonçela…

Mendoj, Zot, për orët e mia fatzeza…

Mendoj, Zot, për orët e mia të kaluara…

Nuk mendoj më për ju. Nuk mendoj më për ju.

New York, prill 1912

[1] Lakoj degët e tua, lis gjigant, liro pak tensionin e zorrëve,

Dhe që ngurtësia yte natyrore të zbutet,

Mos shqyej kaq mizorisht gjymtyrët e Mbretit suprem…

Fortunat (përkthim nga Rémy de Gourmont, Latinishtja  Mistike.)